Yo escribo así.
Con el pulso irregular de lo humano, con la belleza imperfecta de lo que vivo.
Con la herida abierta del pensamiento y la verdad que no cabe en moldes heredados.
Soy versolibrista y no huyo de la forma: la invento. No desprecio la música, la escucho y lo hago donde nadie más afina el oído.
Escribo con la respiración, con la rigidez de lo inmutable, por que yo he visto versos libres arder más que cualquier soneto impecable.
He visto como una sola línea ha derribado muros de silencios enteros.
Mi palabra respira a su antojo, se estira, se rompe, se rehace como una calle que aprende a sí misma con cada paso que la cruza.
El verso libre, no marcha en filas ordenadas, porque no lleva uniforme, ni saluda a la tradición con la rigidez de lo inmutable.
¿Anarquía? Tal vez.
¿Libertad? Sin duda.
Porque la palabra no se encadena, no se restringe, no se ata a formas ni estilos y en cada ser humano se encuentra un poeta por el solo motivo de existir.
Hay palabras que nacen indomables, y encadenarlas sería traicionarlas. Y si eso no es poesía, que alguien venga y me defina el latido.
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Rafael Blanco López
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