Soy Un Loco Enamorado
Soy loco que besa contradicciones,
átomo errante en fábrica del tiempo,
pueblo que suma sus revoluciones,
memoria que camina contra el viento.
No es la nostalgia el éter que suspira:
es plusvalía del gesto no pagado,
resto de clase que el sistema expira
en cada adiós que el pecho ha acorralado.
¿De quién es este amor que se declara
sereno, cuando el mundo es pura guerra?
Tu hiel es la jornada clara
de quien la fe afectiva bajo tierra
—por ley de acumulación— al fin entierra.
Me quedo, sí, mas no por egoísmo:
por dialéctica de un dolor compartido.
Tu falsa lágrima es el catecismo
que el capital enseña al desvalido.
Cuerpo, labio, sabor:
no hay esencia que flote sin cadena.
Cada roce es un modo de producción
donde el deseo negocia su condena.
Mariquita de obrera
memoria que con luz nace y sucumbre:
así la conciencia, frágil y sincera,
sabe que el ácaro es también pesadumbre.
¿Cómo el roce habla de lo que no existe?
El fetiche oculta su a priori:
dos clases luchan mientras el pie insiste
en el pedal de un mundo sine die.
Y cuando al fin sucede —no es encuentro,
es crisis: totalidad hecha abrazo.
El silencio que aguanta cada adentro
estalla en una risa, modo y trazo.
Así aprendo: no hay alma que no sea
relación social en movimiento.
Tu recuerdo dolerá pero en la pelea
materialista de mi pensamiento.