Pelo de conejo
Que cae del estante
Se pierde en el suelo
Ya no se vé mas
Solo son calambres
Solo son ensambles
Te reducen a cero
Y despues se ván
Solo se mantiene
Una cuerda tirante
Que recorta el cielo
Y el azul del mar
Hoy te prenden fuego
Y beben tu sangre
Te atan con alambres
Y te morderán
Y gira
No vuelve
La noche
Es irreal
Se estira
No duerme
Se enrosca
Y se vá