Miras tus manos
y ves diez gorriones que olvidaron cómo volar,
atrapados en la pausa infinita
de un latido que suena a madera seca.
No busques lógica en el rincón
donde los sueños se oxidan,
allí, la noche se bebe
en cálices de sílice de eterno reflejo
y el destino es solo un gato negro
jugando con el ovillo de la Vía Láctea.
En este caos, lo único prohibido es el sentido,
pues aparece un disfraz mal ajustado
sobre el cuerpo vibrante de la fantasía.