la misma que guarda, intacto,
un anhelo que nunca aprendió a irse.
La música como un pulso antigu
nos envuelve en su vértigo,
y en sus acoples
despiertan los ecos
de lo que creí dormido.
Pero esta vez no eras tú.
No estaba ese temblor inquieto,
esa voz que, entre elogios,
sabía habitarme más allá de lo posible.
Había otra sombra,
ajena, desajustada al latido
que una vez compartimos.
Y sin embargo,
entre acordes y silencios,
tu recuerdo continuo
como si nunca te hubieras ido,
como si aún
vivieras en la música.