El rico luce su pluma bañada en oro y diamante pero el papel sique mudo ,frio y distante .
Porque la tinta no entiende de lujos ni de chequeras ,ella solo se entrega a las almas más verdaderas .
No importa ,si el bolígrafo es humilde o de metal ,el busca en el pecho el latido que sea real.
Se clava en mi centro ,se encarnece en mi razón ,y bebé directamente de la sangre de mi corazón.
Podrán comprar los imperios ,el software o la ciudad .
Pero no comprar el verso que grita una verdad .
Mi tinta no es de oficina ,ni firma leyes de poder ,es el arma del humilde que el mundo no sabe ver.
Pues mi tinta no sirve como juez ,no dicta sentencia ,ni culpable o inocencia.
Mi tinta dicta la más pura fragancia .
Que brota del alma y de nuestras verdades,esa que nace libre ,sin juicio ni maldades ,desde lo más profundo de nuestras razones para los corazones.
Y si te gusta mi boligrafo ,nunca le falta su tinta ,porque su escencia no viene de ninguna fabrica distinta .
La llevo en el pulso,impregnada entre mis venas ,y recorre con gran júbilo y fuego mis manos tiernas.