Uno cree que deberia volver donde fue feliz
pero no cuenta con que el tiempo habrá hecho estragos.
Con profunda seriedad habrá clasificado a las catástrofes,
enumerado a los damnificados,
levantado enfermas murallas de dolores viejos,
contra los que cualquier amor se mataría.
Y no sucede de un día a otro,
sino pacientemente.
Un dia el tiempo va incendiando todo.
Las montañas de pronto no son azules,
los recuerdos ya no estan en edad.
No hay nostalgias agitando pañuelos,
ni se escuchan pasos haciendo crujir las hojas.
Un dia ya no te reconoce la piedra ni el camino.
Las huidas no quieren ver tus ojos rondando,
las palabras no prestan oídos a nada que venga de antes.
A menudo queda solo convencerse,
que las flores ya no quieren crecer,
que la luz ha olvidado hacia donde debía mirar,
y lo más sensato termina por estar al lado de las ruinas,
afinando el oído del tumulto silencioso que grita desde adentro,
y que siempre gana.