Los lunes no tienen corazón
ni ciencia
en ellos la verdad es un hazme reír
un callejón de cabizbajos transeúntes.
No entienden de otros días
del porvenir de la semana
de la caricia de los antecesores.
Son tiranos con timbres dolorosos
un valle de manos sin consuelo.
Respiran para que los martes
no se queden esperando.
Los lunes lloran desde el amanecer
el desamor de las almohadas
los insultos venideros
el estigma de su vestido
un auxilio que los exilie
hasta un tiempo sin tiempo.