BITÁCORA DE LO IMPREVISTO
No busques la línea recta en este mapa de días,
ni el estante pulido donde el tiempo se detiene.
Mi vida es un serial sin etiquetas,
un flujo que desborda los márgenes que lo contienen.
Hay belleza en el café que se enfría en la mesa,
en los libros apilados como torres de olvido,
porque un pulso que duda, se rompe y regresa
no cabe en el molde de lo ya establecido.
El desorden es el rastro de haber estado vivo,
el eco de pasos que no pidieron permiso.
Es el boceto eterno, un trazo impulsivo,
que borra los planos de un perfecto artificio.
Que falte el sistema, que sobre el asombro,
que el inventario del alma se niegue al recuento.
Prefiero este mundo cargado en el hombro,
deshecho por fuera, pero ardiendo por dentro.
© Corazón Bardo