Primavera

Ya florean las jacarandas.

Y algo en mí también.

No es paisaje.

Es presión.

Se abre.

Se impone.

La estación no llega

irrumpe.

Trae tu forma

en la luz,

en el aire tibio,

en lo que roza

sin tocar.

Y el cuerpo

responde.

Sin permiso.

Se acelera.

Se tensa.

Se inclina hacia lo que falta.

No es espera.

Es impulso.

Es hambre.

Como savia subiendo sin medida.

Como algo que no sabe detenerse.

Y entonces, todo ocurre

demasiado cerca.

Tu mirada.

El calor.

El borde.

Y lo que en mí

cedía

ahora empuja.

Rompe.

Desborda.

Primavera

no floreces.

Invades.