¿Qué más hacer?
Tal vez escriba con mi sangre
O dibuje con mi sudor
Para sentir que pertenezco
Soy una aficionada.
Lo único que hago es llorar,
Sentir cómo mi corazón se rompe y volver a empezar.
Eso no vale mucho.
No puedo presumir de eso a los artistas,
No lo verán como una obra impresionante.
Seré una estúpida,
Una estúpida que cree que ha sufrido.
Cómo seas manos en mi cuello no valen nada,
Y ríos de llanto.
Porque no soy buena,
No puedo cantarlo
Ni hacer un poema,
Y solo pregunto:
¿Qué más puedo hacer?
Aparte de llorar por eso.