Hay brillo en la cáscara del habitante,
sabes que en la pulpa el error madura,
su semilla parece una sombra
que sostiene el fruto.
Busco el rastro de las cicatrices del tronco,
el momento en que el siglo te olvido.
Dime cuanto duele caer
sobre la tierra seca.
Tienes un mapa de lo que no pudiste lograr,
pero guardas el relieve de lo que amaste,
En esa sombra habita la luz
de tus días despiertos,
Son vetas de tu cuerpo, nudos de tu historia,
donde aprendiste a morder la soledad.
En tu piel se amarran los errores,
que enlazan tu identidad.
Es el mapa de quien llego a sí mismo,
como una araucaria,
que no sabe
disfrazar su naturaleza,
pero al final,
no necesita el aplauso,
solo la presencia de la cordillera.