___Tibia tarde__
Se inclina la luz en los muros,
tibia, casi en retirada,
como si el tiempo dudara
antes de cerrar la jornada.
Todo parece más frágil
cuando el silencio se instala,
y hasta el aire se repliega
en una forma más baja.
Cruzan insectos dorados
rozando la piel del instante,
y el jardín guarda en secreto
lo que fue vivo en un antes.
Pero al llegar la penumbra
se enfrían las cosas pequeñas,
y en su temblor diminuto
la tarde aprende a ser sombra.
EmilioDR/ Abril /02/26