Y será ya el rumor memorioso de la rosa
Cobijado en tus días dormidos por las tardes.
Y será aquel río de aguas hecho vino
que solloza
la inclemencia de los días que se han ido,
esquivando la sombra de tu sombra.
Mientras cantará perdida tu memoria
Que entre pálidos ecos trémulos de vida,
aún de recuerdos repetidos,
se desangra.
(Patricia)