A veces
Me quedo sin escribir
Cómo si la pluma de mi corazón
Ya no tuviera tinta
Y es que a veces
No quiere salir
Cómo si un río
Se hubiera secado
Y es que a veces
La indiferencia puede más
Así como cuando
Quiero escribir del día
de la primavera
De aquello que me lleva
Hacía el impulso
O hacia la sensibilidad
Y un ciego no ve
Y estoy en ése invierno
En ése silencio que pesa
Pero no sé cómo quitarme
esa sensación
No quiero escribir
Cómo si fuera una máquina
Que a pesar de procesar
Simplemente
No tiene pulso.