Vivir no es bonito.
No es esta idea romántica que nos vendieron.
Vivir es cargar contigo mismo todos los días, incluso cuando ya estás cansado de ser quien eres.
Es despertarte y sentir que nada cambió, que sigues siendo el mismo que ayer… con los mismos vacíos, las mismas dudas, la misma sensación de no encajar del todo en ningún lado.
Vivir es entender que la felicidad no es un estado, es un accidente.
Pasa… y se va.
Y cuando se va, deja un silencio raro, como si algo se hubiera apagado dentro de ti.
Es aprender que las personas no se quedan.
Que incluso las que prometen hacerlo… también se van.
Algunas lento, otras de golpe, pero todas dejan algo roto.
Y lo peor no es que se vayan,
es darte cuenta de que te acostumbras a perder.
Vivir es emocionarte por un instante…
y luego pasar días, semanas, meses sintiendo nada.
Es mirar atrás y no reconocer quién eras,
y mirar al frente sin saber quién vas a ser.
Es fallar.
No una vez… muchas.
Es intentarlo con todo… y aún así no ser suficiente.
No para alguien, no para algo, a veces ni para ti mismo.
Vivir es tener que seguir, incluso cuando no hay razones claras para hacerlo.
Solo inercia.
Solo costumbre.
Solo ese impulso extraño de no desaparecer.
Es perder personas que amabas,
versiones de ti que ya no existen,
y oportunidades que no van a volver jamás.
Es aprender que ganar tampoco llena.
Que a veces consigues lo que querías… y no cambia nada.
Que el vacío sigue ahí, intacto.
Vivir es pensar demasiado.
Cuestionarlo todo.
Darte cuenta de lo insignificante que eres en medio de todo… y aun así sentir que tu dolor pesa como si fuera el centro del mundo.
Es sentirte solo incluso cuando estás acompañado.
Es hablar… y sentir que nadie realmente escucha.
Es darte cuenta de que nadie viene a salvarte.
Que todo esto… te toca sostenerlo tú.
Y aun así…
Sigues aquí.
No por valentía.
No siempre por esperanza.
A veces solo porque no sabes cómo dejar de estar.
Y tal vez eso es lo más humano de todo:
Seguir viviendo…
aunque no entiendas por qué.