Parte baja de la séptima entrada, sobre
el montículo ambos pies. La mente fría,
el susurro del publico, apagado.
Llegaba el momento preciso, quien atrapa
se preparaba. De pronto se fuga la escena:
un disparo a cien millas por hora.
Como una distorsión de tiempo, un
trayecto veloz y acalorado. Y sin
quererlo; entre bola y bate,
se cruzó quien volaba muy bajo...
Mechada la tensión con espanto,
saltaron disparadas las plumas,
En la grama el ave sin vida.
¡Ahora juegas al homicida, Randy!