Será el viento memorioso de la rosa
Esa que acunaste febril y murió de desamor
en un mes de enero.
Será la dicha y el abismo que aprieta el mármol,
el vacío en terrones que en tu alma partida en dos,
sufre tanto.
Será la palabra perdida, la suerte desgajada.
Y aquel ruiseñor que lloró en tu jardín
y oíste enmudecido,
el que te llamó en silencio y
desapareció en un alba blanca.
Será la rima que esquiva jamás tomaste.
Será el éxtasis de un ocaso tan temible
que hace nido en tu ser en un río que decanta.
Será la vida y la muerte que no entendiste
y aún así se yergue altiva por los años.
(Patricia)