NO ES UN JUEGO.
Juega el que sabe jugar.
Y el que no sabe, se queja.
Se queja el que va perdiendo.
Y el que gana, se recrea.
Se regocija el ladrón.
Cuando el robo, no detectan.
Y roba sin compasión.
Sin saber si se dan cuenta.
Vive alegre el ricachón.
Piensa que el mundo,
es su hacienda.
Pisotea sin compasión.
A los pobres que se encuentra.
Y da pequeñas limosnas,
para acallar su conciencia.
Goza el necio en su ignorancia.
Y en su ignorancia presume,
de ser más listo que el resto.
Se pavonea entre la gente.
Viste de lujo y boato.
Y de todo se cree a salvo.
A la voz de su interior,
que le avisa de su error.
Se hace el sordo sin rubor.
Y en su perfecta ignorancia,
vive en su equivocación.
Medra el bruto en su torpeza.
Y en su torpeza hace nido.
Ajeno vive al saber.
Y sin saber, se recrea,
en su enorme estupidez.
Presume de tozudez.
Y en su ignorancia no hay sitio,
que ocupe la lucidez.
El poderoso hace gala.
Presume de gran señor.
Más no sabe ese señor.
Que su poder no le avala,
para vejar al menor.
Que el poder de abajo emana.
Qué parte del inferior.
Solo, si el de abajo quiere,
su poder será mayor.
Pero abajo medra el necio,
el bruto y el comodón.
El ignorante, el pasmado.
El inculto y el simplón.
Y entre todos lo protegen.
Y el poder así se crece,
con total absolución.
Si el de abajo vive en Babia.
Ajeno a su perdición.
El poderoso babea.
Muy ufano se recrea,
en su cómodo sillón.
O despertamos del sueño,
de esa aparente riqueza.
O perecemos en él.
Como moscas en la miel,
por nuestra mala cabeza.
SOY LO QUE ESCRIBO Y LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME
Ángel L. Pérez ®
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17/03/2026