En ocasiones regresamos
al útero cargados de alfileres
mordiendo la brújula
en las calles,
entre el bostezo y lo inefable
se esconde el prólogo
de la sequía
y una árida caricia
de relojes pulsan
la distancia del monólogo
y sus raíces.
Me estremece la duda
que se esconde
en la corteza de los tontos
porque no alcanzan a ver
las tormentas
sino que para muchos
todo es simple lluvia,
me parece ya caminar
sobre monolitos con mi nombre
e hilos colgando
de mis memorias
y cierta tristeza que cabalga
a escondidas
por los cementerios,
todo vocablo de mi lengua
es golpear al viento
para finiquitar así los días
y sus prejuicios
que se llenan de humo
tras pernoctar
en los ojos de un amor
surrealista y su sinfín
de caretas.
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