Crítico en el frío, absurdo
pregunto: ¿Qué queda de mí?
¿Qué fui o pude ser? ¿Qué pasará
después que caiga la última ceniza?
¿Cuán gastadas mis manos
han conjeturado sus rencores?
¿El beso aquel?.... Sin ser más.
Metafísico, equivoco el rumbo,
los caminos sin salidas,
enteramente congestionados
de: voces, almas, cuadros obscenos,
senos, trampa, boca, vagina, vida.
Oscuro, casi en suspenso, retrocedo
hacia el recuerdo de imágenes difusas,
confusas; solemnidad que todo sentimiento
insolvente hacia atrás sobrelleva...
No soy humano.
Soy algo así como un engaño divino,
silueta de carne, músculos y tendones.
No soy humano.
Soy la voluntad sitiada, la idea
idealizada, la ironía que no dice,
la esperanza sin alivio, el anhelo sin brillo.
No soy humano.
Soy aquel sueño que creí haber
tenido, poseído como juguete
de la infancia; también la infamia...
De ser infame en la tendencia
de querer existir sin sufrir...
No soy humano, soy de otro
plano, anhelo y tendencia.
Hernán J. Moreyra