Hondas heridas me deja
el verso que llega y no llega,
que se queda como asustado,
en la puerta de salida.
Verso que se malogra y termina
en la espuma de la playa,
cuando la ola portadora
no tiene la fuerza requerida.
Así siento la vida, gastada,
cuando se diluye en la nada,
como poesía malograda,
que no llega a ser poesía.
Y mientras más cerca siento,
el día de la partida
solo veo olas fracasadas,
en una playa sin vida.
Quiero chocar contra los arrecifes
y derramar cada día
los versos que acaso quedan
por el resto de mis días.
Frank Calle (9/marzo/2026)