En los fragmentos del verbo
hay quien esconde la cordura
escondiendo las esquirlas
en las paredes
cada verso es también
una fractura
en la oquedad del silencio
para camuflar las aceras
y las almohadas que lleva
la amnesia,
me cuesta trabajo
reciclar los suspiros
que se guardan en la lluvia
los que colapsan
en los féretros
de la memoria
lapidando a pausas
el vaho de los espejos
bajo tierras fértiles
de evocaciones
al delirio,
que fácil es armar las coyunturas
y morir en la pausa
del pasado
pasar desapercibido
cual sombra en el embudo
de cada día.
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