Este amor llega tarde,
pero alcanza
lo que quedó
de mí
cuando creí que ya nada llegaría.
Atraviesa el aire inmóvil
y logra
lo que había aprendido
a no pronunciar.
Duele, sí.
No por su llegada,
sino por todo lo que encontró
esperando.
Pero este amor me sostiene
cuando el miedo toma mi forma
y la noche se vuelve
demasiado larga
para permanecer intacta.
Y por este amor
algo en mí se mueve
hacia lo que creí
irrepetible,
como si la memoria
no tuviera la última palabra.
Quizá eso sea el amor tardío:
lo que llega
cuando ya no esperaba nada
y aun así
me encuentra
con el pulso despierto.
No me promete nada.
Pero llega
cuando el silencio
ya no me basta.
—L.T
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