Sobre el tórrido asfalto, julio furioso,
donde el aire vibra y el sol castiga,
camina una sombra con paso parsimonioso,
un viejo guitarrista, de piel como la noche amiga.
Su vida es un mapa de rumbos perdidos,
buscando el sustento en cada esquina,
donde un alma errante, por fin pone sus oídos,
a escuchar la historia que su voz destina.
La guitarra, testigo de mil errancias,
abraza su pecho con cuerda gastada,
y lanza al viento un blues entre sonoras fragancias,
cronista fiel de una existencia callada.
Melodías que vibran entre estridentes neones,
y el parpadeo tenue de los fanales,
reflejando pasiones,duelos y pasiones,
de sus experiencias, sublimes y reales.
Canta a los rincones de vagabundos,
donde el cartón es refugio y es cama,
canta a la suciedad en urbes de mundos,
y al lujo opulento que nunca reclama.
Espejo ambulante de cruda belleza,
trovador de la calle, de paso ligero,
por la carretera sigue destino sin pereza,
aferrado a su blues... y a su viejo sombrero.