El sentido se derrite en las paredes
el sentido también en los espejos
se ha perdido la capacidad de observar
cuánto se trata de una vida tras otra
Si digo que no en qué me convierto automáticamente
si digo que sí, cuánto se hunden los filos en mi espalda
las venas siempre expuestas
abiertas al tajo intempestivo
Mi voz dejó hace mucho de tener eco
cuánto puede sangrar la herida
si por más que la vea solo muta
si por más que la ignore solo figura como víscera
En este plano, cuánto debo de apartarme de mí
desde qué rincón debo seguir y solo seguir
alucinando con remedios del alma
por momentos el final se ríe de su moraleja
Toda la atención a los filos y barrancos
la inmensidad es ahora textura y oscuridad
la luz solo es un pañuelo perecedero
qué mano lo agita
Toda la atención en busca de silencio y paliativos
el placer previo desde cuándo cuestiona al posterior
mi cuerpo expulsa todas las palabras reservadas
toda la explosión que distorsiona impotencias