Un poeta Errante!!
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Nace con un hilo que vibra sin tierra
y el mundo lo arrastra en su indiferencia
cada palabra brota como violencia
y hiere la calma que su vida encierra.
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El verso es cuchillo, fuga que aterra
camino que escapa de toda sentencia
no hay abrazo que cierre la ausencia
ni premio que calle la verdad que cierra.
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El poeta camina en círculos rotos
le gritan las sombras que no comprende
y aun así se lanza sobre cada línea.
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Su destino no está en aplausos ni votos:
vive donde la vida le sorprende
y muere un poco al ser hombre y poesía.
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Conocí a aquel poeta errante en Montmartre, donde las escaleras parecen subir no hacia el cielo, sino hacia la memoria.
No tenía patria fija, pero sí una libreta gastada. Decía que los versos no se escriben: se padecen. Hablaba poco de sí mismo y mucho del viento que golpea las ventanas al amanecer. En sus ojos había esa mezcla de hambre y revelación que solo poseen quienes han amado más de lo prudente y perdido más de lo necesario.
Me contó que llegó siguiendo la sombra de otros nombres que alguna vez caminaron esas calles —fantasmas luminosos que aún respiran en los cafés—. Pero no buscaba gloria; buscaba una esquina donde su voz no estorbara.
Había en él una dignidad quebrada, como estatua sin pedestal. Escribía de pie, apoyado en faroles, como si temiera que sentarse fuera rendirse. Y cuando le pregunté qué esperaba del mundo, respondió:
Nada. Solo que no me impida escuchar.
Desde entonces entendí que el poeta errante no huye: escucha demasiado. Y en esa escucha perpetua se le va la vida, como una canción que nadie pidió, pero que alguien, sin saberlo, necesitaba.
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