La poesía es inútil
No está en la agenda de los grandes hombres
ni en el programa de las elecciones.
No es la prioridad de los vencedores
ni es ningún activo de los inversores.
No cura al enfermo de sufrir dolores,
ni frena al tirano en sus ambiciones.
No evita la hambruna de aquellos más pobres,
ni ofrece riqueza para las naciones.
Es un ruido mudo en los altavoces,
la moneda antigua que el mercado esconde.
Es solo un refugio de los perdedores,
el lenguaje extraño de los soñadores.
Pero en el cantar de los trovadores,
cuando se derrumben las grandes acciones,
será el combustible de las rebeliones
y el mapa secreto en los corazones.
Brotará en el centro de las ilusiones,
pintando las sombras de vivos colores,
y será el latido de nuevas canciones,
la luz invencible de tiempos mejores.