En lo profundo hay una leve chispa, un suspiro que a veces llama.
Allí, en recovecos y huecos. En estantes y mármol. En repisas y vértigo.
Hay como un pozo, un adentro, unos ojos revueltos.
Allí, entre el todo que se replica de lo diminuto hasta lo eterno.
Hay como unas baldas de madera, los libros de las fórmulas inmutables, de cualquier cosa que un día se dijo.
Allí que es aquí. Donde arriba es abajo y lo infinito también acaba.