Hoy baja el cielo en polvo sobre el hombre,
ceniza leve, gris recordatorio,
que es de barro el fulgor más ilusorio
y al tiempo nadie puede darle nombre.
Cruza la frente el signo que nos nombra
hijos del polvo, frágil territorio;
marca la cruz un íntimo velorio
del viejo yo que en sombras se renombra.
Mas no es ceniza muerte solamente,
es brasa humilde, signo de regreso,
semilla de un perdón aún latente.
Porque en su gris susurra, leve y preso:
si el cuerpo vuelve al polvo lentamente,
puede el alma encenderse en nuevo beso.
JUSTO ALDÚ © Derechos reservados 2026