Me golpea la tarde
con su monólogo de lápidas
cuando el silencio
pulula en mis huesos,
es un huésped que habita
en las paredes,
todo es viento en mi ocaso
detrás de la osamenta
los retratos fúnebres
llegan de visita.
Entonces, persigo la niñez
escondida en la hojarasca
tras años ciegos
que volaron como pájaros
dentro de mi cuerpo,
la juventud que malgasté
en el escombro
persiguiendo luciérnagas
muertas
cuerpos colgados del tiempo
para exhalar voces en silencio
y una larga fila
de retratos en blanco y negro
que hacen eco
en los libros de poesía
que mastico
a hurtadillas mientras
duermo.
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