El viento habló anoche.
Me dijo cosas
que no supe escribir.
El reloj me miró con lástima.
El fuego lloró sin hacer ceniza.
La piedra tiene memoria.
El árbol, voz.
La luna, párpados cansados
de soñar lo mismo.
Todo tiene alma
cuando se lo escucha.
La prosopopeya no inventa:
descubre.
Abre la puerta
que separa al humano
del resto del universo
y nos recuerda
que estamos hechos
de la misma materia
que los cuentos del mundo.