Sí las letras son formas personales
¿Dónde van las de los poetas?
La rama solo necesita charca.
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Cuando escribo un poema
Siempre se queda algo en el umbral,
Pero ya es tarde para el picaporte.
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Todas las cosas no son todas las cosas
Cuando mi pluma dice basta,
Pero siempre miro por la ventana.
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Leo, leo tanto que a veces se me olvida
Que tengo que leerme.
Perder el tiempo no es un problema.
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Estoy pensando en plasmar una idea
En cursiva, pero no tengo lápiz y papel.
Luego será tarde para la mayúscula.
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Para nada tiene la culpa la hoja
En blanco de que ni siquiera el café
Le haya puesto un traje.
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A veces las letras me siguen el juego,
Pero no sé jugar, siempre me ganan
Y colecciono lápices.
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¿Qué hago con ese cuaderno olvidado?
¿Es confiable su espera o es más
Seguro su silencio?
No se puede hacer culpable
De la adolescencia al árbol.
Me animaré a pisar un charco.
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Necesito que mi voz hable
En silencio y que yo no me vista
De olvido.
Así mis letras se embarazan
Y el amor no muere.