“En este país no se puede escribir”.
Érase de un país hecho de estruendos
montado en la tortuga de su historia,
yendo de moratoria en moratoria
de su progreso, todos subarriendos.
Érase de un país de hombres tremendos
brindando con el yo cara a la gloria,
a ver quién da la imagen más notoria
y es el más grande de los estupendos.
Érase de unos incolas hostiles
que se dieron a hacer guerras civiles
y a tëatralizar buenos y malos.
Érase de un país y de una lidia
de todos contra todos en la envidia
y muertos fueron por el Goya a palos.