En qué parte de la historia todas las aristas son atendidas
en qué parte de la historia mis manos se convierten en refugio
en un nido agrietado por luces de vida
cuánto tiempo divagan los volcanes
El presente se edifica
una evolución de chispas y fuego
una cadena entre los tobillos
un disparo silencioso
Quién sabe cuánto se disgrega esta humanidad
cuánto se separa la máscara del rostro
cuando actuamos sin emoción
acaso todo se trata de cinco o seis heridas
Mi mente es una oruga gris
fumadora entre mieles de opio
mi sombra también se confunde con el fuego
cada día espera su ojo o su mirada
La carne es lienzo y objeto bautizable
digiero mi propia piel contra su escama
el tiempo se derrite en mis pupilas
sangro por la misma herida