Y hoy siento lo mismo
que sienten las aves,
que levantan el vuelo
sin saber por qué.
Despego sin rumbo
en cada poema,
y dejo que la pluma
respire después.
Entonces descanso
cual pìloto de pruebas,
que sabe que despega
quizás sin volver.
Yo siempre regreso
a tu nido de espera;
trayendo un poema
y hasta dos, tal vez.
Y si acaso algún día
despego y no regreso,
soy piloto de pruebas,
tenía que ser...
Frank Calle (3/ feb/ 2026)