Volé sobre las alas de un águila,
en la noche gris con indolencia deforme,
los murmullos comunican dolor
terminando en la angustia pasajera,
nunca vi tan oscura la noche fría
como ojos muertos,
los gatos de los tejados dejan caer
sus ojos de oro, como espejuelos en el abismo
atracando barcos entre los peñascos,
sortea traviesa la vara mimbra
el peso del talón, fuerte …
El campo era una noche manchada
de espasmos azules, lejanos donde se pierde
el cuento de un niño, y las velas cifraban ademanes
con tramos de plomo que asfixiaban los suspiros,
las colmenas sienten temor en su seguridad
de miel espesa, afuera las garras siempre tocan puertas
con traje de noche y engaños en las mangas.
Volé sobre una estrella fugaz
aunque incierta la noche,
me debo al despido de la inclemencia
y a la aspereza con que se aproxima el destino,
con una soga en los ojos y con el rabillo de miedo;
en las calles transitaban luces sobre velas de azufre,
conquistadas en pasos errantes, arrinconadas, ciegas
sin ojos, tal vez eran corazas violetas de carne muerta…
Había un cuervo sin nombre, intenso,
profundo, sereno, apilaba al viento
con su plumaje turbio y sus ojos de velo oscuro
encerraban a litigantes y acusados,
volaba por sus cuellos con una cuerda harapienta
y anidaba en sus manos a los ángeles caídos,
los miré con temor, con angustia
como una selva gris sin ojos, sin rostros,
eran hielo constante, habían muerto...
Ojos vacíos, ventanas a un agujero negro,
rostros donde no mora el alma,
los espíritus se desvanecen en el horizonte
cobrizo y la estela blanquecina predice sufrimiento
justo al subir la marea al cuello y las siluetas
petrificadas desfilan sobre mantos de sangre
hacia al llanto perenne de lo injusto,
como estatua de mármol, como la caída de las luces...
Volé justo allí, sobre los tramos sordos,
espinas de plomo amenazaban la tranquilidad
y el lamento latente se reproducía como buitres,
como plagas que devoraban al campo,
a los deseos, a los sueños arropados,
al cronometro caducado, a la marcha del reloj
acabando todo desde adentro;
y la repisa de las almas se quebraba
en las calles donde las luces no encienden
y los letreros oxidados chirrían,
la calma falsa decapita a los cerdos
y el pavimento posee mentes como moscas…
Sobre esas hojas de otoño muerto,
en el pobre amarillento aterricé
en la ausencia de aves blancas,
en los ojos muertos, en el abandono de la razón,
en la distancia sensible, estamos muertos
atravesados con lanzas de plomo;
¿ pesan las nubes de ceniza gris
en el despertar de las olas?
¿el invierno sepulta la búsqueda
de luz? Algún lugar,
en algún lugar espera …