Treinta años empezando el día
en habitaciones que nunca fueron mías.
Hogares ajenos que hipotecan los días;
otros, vacíos,
esperan con calma
al huésped de temporada.
Y aunque culpables los haya,
no señalo a nadie:
fui yo quien decidió
no quedarse.
Aprender a descubrir.
Sentir cómo lame el sol,
cómo ruge la tierra
cuando algo la inquieta.
Personas que son más que recuerdos:
entraron sin miedo
a los gruñidos de mis latidos.
Sabores y aromas que nunca se olvidan,
la tradición que siempre conocí,
la de flores tristes y trajes de luto,
se llenó de vivos colores,
como burlándose
de una muerte
condenada
a no descansar.
Con todo eso,
y lo que no digo,
regreso
a hogares que no son míos.
Sergio F.G
Obra registrada.