Mi poema es de mentira,
mi problema de verdad:
Me intimida y mortifica
y me comienza a enfermar.
No puedo comer más papas
pero todavía quedan salsas
y si las salsas se terminan
salen nuevas papas fritas.
Mi problema es la presa
de mi poema y lo mata:
Engrasa sus metáforas,
le empuja tallas extras,
pasan hambre juntos, hablan
por el tubo que los separa,
comparten dolor cardiovascular.
Mi problema se ríe de mis rollos,
escupe sobre mis versos fofos
y recuerda a ilustres poetas gordos.
El poema devora al problema
y al placer del festín siguen el pesar
y la angustia de tener que defecar.
La tripa pesa sin un baño cerca
y camino ajustando para no soltarlo
encima de lo que esté pasando.
Ojalá tuviera una mejor crema
para el escozor que me flagela
y me hace pujar con pena.