Eres poesía,
porque no eres mía.
Eres poesía,
porque estás en la manera,
en la manera que tengo
de hacer nudos
y amarrar
todo
lo que en mí dejas.
Hay tanta soledad tendida
como en un patio
de un fin de semana.
Tanta nostalgia
disfrazada de rocío
jugando a ser lluvia
en mi ventana.
Eres esta manera
de ser aire y ser suspiro,
de ser verso que nace
y cree ser pajarito.
Porque no tienes
otra forma de ser en mis manos,
y esta es la manera, amor,
de engañarlas;
de abrirlas
para que suelten,
dejen volar
lo que nunca fue de uno.