Se pueden ver por ahí, tal vez en alguna esquina.
Sus pétalos guardan la memoria del sol y la paciencia de la lluvia.
Hablan despacio, como quien sabe que lo verdadero no necesita gritar para quedarse.
Entre espinas pronuncian verdades intactas, palabras que nadie quiso cargar, promesas que aún no se rinden.
No buscan testigos. Florecen igual, tercas y abiertas, cuando el mundo pasa de largo.
Las rosas no callan.
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Rafael Blanco López
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