Es el tiempo,
ese que se quema en el fogón de los días,
el que roe los horarios
y tira de los años
en un flujo de sentidos
que convierte la historia en una página…
No se pueden arrancar
los átomos escondidos en el alma,
esos que narran otras vidas,
con otros referentes,
con otros motivos…
Son mundos inexplorados
de sentidos profundos,
que abrasan los sentimientos
y encienden la acción permanente
de los corazones desgarrados
por la muerte súbita…
Corazones, que aun así,
intentan dejar huella
en algún verso inexplicable,
y ajado de memoria inasible.