Soy un bicho raro,
viendo como vuelan los pájaros bajo el cielo,
desde la ventana del tiempo...
Sin escuchar al viento,
realizando siempre un no se qué estrafalario,
como un ser imperfecto...
Viviendo acojonado,
sin mezclarme en la confusión de ningún asunto,
por ser un hijo del miedo...
Y en el salón del insomnio,
también le tengo holgazán y remolón al sueño,
que no me hace caso...