Me aboco al bulto que forman las noches
velando esperanzas pasadas de largo...
Esa flor que no reposa sobre el hombro de otro yo
reserva como condición moverse sola en el descontrol
que otorga más ansiosas dosis entre nuestro sol.
Inmediación de tela arácnida en mi esfera
facilona puentes que los cruza sutilmente
cuando fuera ninguno existe así tan claro
aún que pueda verse desde bien despierte.
La avería soy que más querría sol
obvio por demora decorando ese balcón
donde hoy apenas roza sin reacción
ni desahogo de tal modo para dos
piezas ausentes aún siempre ahí yo...
La brisa submarina me avisa en su mal día
de avaricias ya vacía esta carabina
para mí que ningún otro sabría cuál dispara
cuanta ruina aquí enquistada en distancias
cristalinas poco si aún acierto a ciento
de frescura haciéndolo sin más que una salida.