Puedo seguir viviendo como si no viviera,
mirándome y mirando igual que si no viera
y de aquí para allá vagar sin decir nada
con los labios abiertos de mi boca cerrada.
Puedo seguir huyendo de quien quiera escribirme,
aguantar en silencio sin nada que decirme
o dejar que me siembren el grano de su tinta
y que luzca mi cara refulgente y distinta.
Puedo seguir viviendo así continuamente,
con una vida en blanco de corazón y mente,
o sentir no se sabe si lo bueno o lo malo
de unos versos que lleguen sin cinta de regalo.
Puedo vivir muriendo: se muere aunque se viva;
ser un puerto al que nadie con sus letras arriba
o llenarme de naves con palabras hermosas,
cargamento perenne de tesoros y rosas.
Puedo dejar que solo la ausencia me visite;
por miedo o por pereza jugar al escondite
o plena que me ocupen y de mí ser ajena
para ser de algún vate la sonrisa o la pena.
Antes de morir rota o quemada o raída,
os contaré mi sueño: me imagino caída,
esperando que alguien del suelo me recoja
y, después de leerme, exclame: «¡Hermosa hoja!».
RAFA DEDI