¿Quién mató al mundo?
—pregunta el viento entre ruinas—
¿fue el fuego,
la guerra,
el tiempo?
No.
Fueron manos con nombre,
ojos que miraron y eligieron no ver,
voces que callaron cuando el oro habló más fuerte
que la vida.
El mundo no murió de golpe,
murió despacio:
en cada árbol talado por codicia,
en cada río convertido en tumba,
en cada niño al que se le robó el futuro
para sostener un presente falso.
La destrucción no cayó del cielo,
nació en la mente humana
y se ejecutó con orgullo.
Inventamos progreso
y lo usamos como excusa
para olvidar el alma.
Pero si las manos humanas
pudieron romperlo todo,
esas mismas manos
pueden reconstruir.
Porque el cambio también nos pertenece.
Porque aún late la tierra
bajo el concreto y la sangre.
Porque no todo está perdido
mientras exista alguien
que se atreva a preguntar:
¿Quién mató al mundo…
y quién tendrá el valor
de salvarlo?