Y si juego a escribir, no pasa nada,
las palabras son solo un pasatiempo;
un engaño que me hago, una estocada
a la cruda realidad que no gobierno.
Y si vivo entre letras que acomodo,
con carencia de talento y sin afán,
no creas que es por falta de decoro,
es que el alma me obliga a no callar.
No pienses que escribo por oficio,
ni siquiera imagines que lo haré;
es solo la tristeza que, a su juicio,
me ha orillado a plasmarla en un papel.
Y si juego a escribir es por si acaso
la memoria me traiciona y desampara;
evitar que en mi mente haya fracaso,
y el recuerdo de mi vida se marchara.
Sé muy bien que mi andar tendrá un final
tan corriente, tan común como mi ser.
No tengo a quién culpar, es personal,
ni tengo a quién rezar con tan poquita fe.
14 de enero de 2025
© Copyright Juan Aguiar
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