Y si juego a escribir, no pasa nada,
las palabras son solo un pasatiempo;
un engaño que me hago, una estocada
a la cruda realidad que no gobierno.
Y si vivo entre letras que acomodo,
con carencia de talento y sin afán,
no creas que es por falta de decoro,
es que el alma me obliga a no callar.
No pienses que escribo por oficio,
ni siquiera imagines que lo haré;
es solo la tristeza que, a su juicio,
me ha orillado a plasmarla en un papel.
Y si juego a escribir es por si acaso
la memoria me traiciona y desampara;
evitar que en mi mente haya fracaso,
si el recuerdo de mi vida se marchara.
Sé muy bien que mi andar tendrá un final
tan corriente, tan común como mi ser.
Y no tengo a quién culpar, es personal,
ni tengo a quién rezar con tan poquita fe.
14 de enero de 2026
© Copyright Juan Aguiar
Todos los derechos reservados