Es el y ella, ella dedicada, y delicada mujer que vio una flor en mi torpe querer.
Es el y ella, el que con su amor perforado no la supo entender
cuando un abrazo aclamado gritado a los vientos.
Es el y ella, ella la que ve hermosos detalles en mis falencias,
en mi existencia, días a días caigo por poca paciencia,
a emociones con harapos viejos.
Es el y ella, el que trobava como un Don Juan,
vio las flores del jardín como una más,
con piropos al compás, fueron su piedra de volcán.
Es el y ella, ella que con piedad en su quijada,
pidió amor como cráter, tal krono, tal Kairo.
Es el y ella, el fue desechado como papel,
porque su amor fue fiel a otra mujer que conocía,
infiel como la luna besando a Venus, de la piel a los pies.
A su vez un buey viejo no siempre es amador de los pastos tiernos.
Es el y ella, ella fue fuego y pasión,
fue dulce corazón y compañía, fue todo:
caricias y deseo, amor real, adictivo mortal,
falsa pero te creen sincera y verdadera.
Él vio,y sobrevivo para contar, que el amor a la roca supera
al amor a la piedra de tropiezo, fue su adicción fatal,
polvo blanco, casi me ganas, tal puedo morir.
Y en el silencio, aprendió a nombrar
lo que perdió: el valor de un amor sin más...