Te comprendo en cada momento. No me molesto; intento no ponerme triste de más, pero ¿hasta cuándo voy a ceder?
Solo era mi cumpleaños, una fecha más quizás. Solo quería estar contigo. Hiciste planes —importantes, lo entiendo—, pero pusiste lo mío en un lugar inferior.
Cedo, cedo… ¿y tú lo intentas? ¿Intentas arreglar las cosas? Hace tiempo que no lo siento. Verme llorar no te incomoda; el quererme matar no te acongoja. Eres mi pareja, pero si es así, ¿por qué no siento calma? Soy tu lugar seguro, pero ¿cómo puedes ser el mío?
Constantemente tengo frío, miedo, preocupación y un dolor en el pecho que me quita el sueño. Si esto es vivir, por favor, que me quiten la posibilidad.
Lo intentas… supongo que “lo intentas”, desde ese intento fingido de ser una buena pareja. Pero solo lo intentas: jamás has resuelto una sola cosa. Lo aplazas todo y yo termino sintiéndome exagerada.
Me siento oculta, incluso estando en tu muro. Me siento tonta, me siento inútil, incapaz. Estar en tus historias debería bastar, pero no logro encontrar calma en tu mirada, en el desvío de tus ojos cuando alguien más te atrapa. Te imaginé diferente al resto y, otra vez, me equivoqué. Me fallaste; yo no fallé. Me rompiste… y me dejé.