Enero
Las noches son silenciosas
en enero.
Busco una estrella en el oriente,
pero todo está oculto
en enero.
Las puertas están cerradas,
los abanicos encendidos.
Todos ardemos
en enero.
No pasa nada.
Nada que no sepamos
pasa en enero.
La tierra da su fruto
mientras dormimos
en enero.
Desdichados de este enero,
pedimos ver la estrella
en los confines de otro enero.
Colmados de lejanías,
con la sed del fuego,
buscamos la mar de enero.
Este nudo inasible:
resignada
esperanza,
irremediable
desesperanza,
horribles
presagios
menguantes,
atados todos
en enero.